Ar Aberto

Ar aberto é livro para ser lido a plenos pulmões, ainda que aos sussurros. Dureza de pedra e esperteza de vento, os versos de Mariana Paz vêm com força pulmonar, de suspiro fundo, muchocho ou tosse, como se expelissem, a cada lufada, o que há de venoso das palavras – e, na inspiração, limpam o ar, filtram, e expulsam o ruim. A poesia se faz pulmão. Poemas-quase-haicais, pregam no tempo a matéria da palavra, mas, visto tão de perto, o movimento é dança. Fotografias ligeiras, haicais equilibrados entre o aéreo da metafísica e o concreto do concretismo (pedra, árvore e aliterações preciosas que soam ao longo do livro – ‘suprema penumbra’, ‘deslize em cílio’). A poesia se faz corpo. De um poema a outro, Mariana joga pedra-papel-tesoura, num jogo de pulso e palma da mão. Se a mão descansa ‘sobre qualquer resto/ qualquer beira’, se a lua pode ser ‘pesada como uma mão sobre o papel’, na alegria viva no inseto, ‘os casulos tecem-se à revelia das mãos’. A poesia se faz gesto. Sensual e sensorial, no encontro do ar com os pulmões, a poesia se acende o brilho quente do cigarro (‘o que é o amor?/ um fogo crepita no fundo da voz’). E, no encontro, do respiro, da dança, do imperceptível movimento do ar – o ar aberto é também combustão: ‘a sorte é uma vela acesa’. A poesia se faz chama.